Hubo un tiempo en que fui un drogata descarado y total.
Sí, yo. Bob. El buen hijo de su madre.
Mi banda y yo atracábamos farmacias.
Las atracamos todas por todo el noroeste del país,
estuvieran abiertas o cerradas.
Daba igual. Sólo importaba la técnica.
Pero no vayáis a creer que era fácil.
Es difícil ser drogata. Y aún más difícil llevar una banda.
Dianne era mi mujer.
La quería. Y le chiflaban las drogas.
Así que hacíamos buena pareja.
Cuando salía del talego, siempre volvía con Dianne.
Rick era mi compinche. Mis músculos.
No era novato en la vida delictiva.
Había pasado de delincuente juvenil a ladrón de poca monta.
Le iba a ir estupendamente en la vida.
Nadine, su novia, era una dependienta con la que había ligado en un atraco.
Era una tía difícil.
No tenía antecedentes, sólo una sonrisa que nos pilló a todos desprevenidos.
Yo era el líder indiscutible.
Llevaba la banda a hombros como si fuera mi hijo recién nacido.
Pero supongo que, en el fondo,
sabía que no podíamos ganar.
Jugábamos a algo que no podíamos ganar...
y lo hacíamos al máximo.
Buenos días. Me gusta el sombrero.
FARMACIA Y DROGUERÍA
- ¿Tienen chicle de gaulteria? - No vendemos eso.
Oiga, a esta chica le ha dado un ataque.
Dese prisa, no para de dar botes.
Vamos.
Se va a tragar la lengua.
Mírela, se está poniendo azul.
Oiga, ¿me cobra este jarabe?
Un momento.
No se vaya, está echando espumarajos.
Necesito una ambulancia. Hay una mujer con un ataque epiléptico.
- ¿Qué tal nos ha ido? - Así así.
LAXANTE
¿Seguro que estás bien?
Eh, venga, vámonos.
Daos prisa.
- Hay que salir despacio, pero no tanto. - Despacio íbamos.
Ibais de escaparates.
Joder, Bob.
¿Tienes que chutarte en el coche? Espera a que lleguemos a casa.
Cállate y mira para adelante.
Joder, qué puto tráfico.
Tenemos que llegar a casa. Quita, imbécil.
Después de un atraco, siempre nos poníamos bien.
Solía reírme imaginando tales cantidades de amytal o dilaudid
que la cuchara literalmente rebosaba.
Al entrarme en la vena, la droga provocaba un cálido picor
y me invadía hasta que el cerebro la absorbía en una dulce explosión
que empezaba en la nuca y subía rápidamente
hasta que sentía tal placer que el mundo me comprendía
y cobraba un atractivo noble y tenue.
Todo era soberbio entonces.
Tu peor enemigo no era tan malo.
Las hormigas en la hierba, yo qué sé, hacían lo que les gustaba.
Todo cobraba el tono rosado del éxito sin límites.
Nada podía irte mal. Y, mientras durara, la vida... era bella.
Joder.
Que te den por culo. Apártate.
¿Dónde te dieron el carné?
Mamón.
Aparentad calma. Como si viniéramos de misa.
¿Habéis visto mi mechero?
Estaba currando para un tío en Valdez.
Y tuve la gran idea de...
Tú ponle material, y agua.
- ¿Nadine? - Lo mismo que Rick, supongo.
De eso nada.
- ¿Por qué no? - No puedes chutarte amytal.
Dale media, Bob. Se va a pasar toda la tarde en el váter.
Joder, he estado allí igual que todos. Me corresponde lo mismo,
aunque no me lo meta de golpe.
Las cosas no funcionan así por aquí, Nadine. Tú no haces nada.
El riesgo lo corro yo.
¿Y Dianne? Ella tampoco ha hecho nada.
Ah, ¿no?
¿Eso crees? No le des nada, Bob.
Échala a la calle, donde la encontramos.
No, seamos justos.
Si quieres tu parte, es tuya, Nadine.
Pero paso de darle a una aprendiz una parte igual a la nuestra.
Toma...
y lárgate.
Nadine, métete la media pirula y vete a potar un rato.
Actuad con calma. Venga, Nadine, coge las drogas.
Rick, la pipa. Meteos en el cuarto. Cúbreme.
Sólo es David. ¿Qué quieres?
Verte un momento. Ábreme.
- ¿Estás solo? - Sí.
¿Crees que me ha traído mi abuela de la mano?
David, tú eres gilipollas.
Colega, ¿ya te has vuelto completamente loco?
¿Qué coño quieres?
- ¿Qué tienes? - No tengo nada, chaval.
Estaba pensando en ir a ver si tenías speed.
Sí, bueno, tengo algo de speed.
¿De verdad?
Capullín.
Vamos, Rick.
¿Así que tienes speed? ¿De cuál?
Metedrina. Está cojonuda.
Yo me he pasado la noche en vela.
Prueba un poco a cuenta de la casa.
¿Cuánto llevas encima?
Diez gramos.
Voy a hablar con Dianne. Ponte a ver la tele un rato.
Vale.
Cariño, ese chaval dice que tiene speed.
¿Para qué quieres speed? Ya sabes lo nervi que te pone.
Ya lo sé, pero escucha, ¿qué día es hoy? Sábado, ¿no?
Vamos a pillar speed. Nos lo metemos y vamos a por esa farmacia grande.
Ya sabes, la que está al lado de la oficina del paro.
Ya sabes que esto es como jugar a los dados.
Si estás de suerte, sigues jugando. Si no, haces un descanso.
Ahora mismo, estoy que ardo de la buena suerte.
Muy bien, machote.
Si estás que ardes, ¿por qué no me tumbas y me haces el amor?
- Venga, ya sabes de qué hablo. - Sí, ya lo sé.
¿Viste Yo soy espía anoche?
No, vi Más allá del límite.
Estoy deseando salir. Eso podemos hacerlo en cualquier momento. Venga.
Además, tenemos compañía.
¿Crees que puedes conseguirme una tele?
- Podría ser. - ¿En color?
Y tú, ¿qué me das a mí?
¿Qué tal un poco de valium? Tienes pinta de necesitarlo.
- Diez miligramos. 60 valiums. - Guay.
Bueno, escucha.
No se lo digas a Bob.
No se lo diré. Que le den por culo.
Venga, panoli, hay trato.
¿Tenéis azules?
¿Azules? ¿Yo? Qué va. Ya sabes lo difíciles que están, David.
¿Quieres morfina? Tengo morfina rica.
¿De cuál? ¿En sulfato?
Tú estás colgado. No veo ni los stops cuando voy de esa mierda.
Se me desenfoca la vista.
Además, no te voy a cambiar esta droga de lujo por esa mierda.
¿Qué quieres que te diga? No tengo otra cosa.
Y una mierda.
Me tomáis por tonto. Pues no soy tan tonto como creéis.
Mira, David, siento que no hayamos llegado a un acuerdo.
Vale, tío, joder. Lo siento, ¿vale?
- No hablaba en serio. - Tranqui, no pasa nada.
¿Cuánta morfina me das por esto, entonces?
Te doy 150 miligramos por bolsa, y eso porque estoy de buen humor.
Y como eres un tío legal, te pillo los diez gramos.
¿Los diez? Vale, son a nueve. Nueve por diez son...
Son 75.
Eso, 75. Vale.
Son 90, Bob.
Eso, Bob. Son 90.
Eh, Bob, ¿cuánto quieres por ella? ¿Cuánto de esto?
¿Cuánto quieres por esta tía tan buena?
¿Por quién me tomas? ¿Por un chulo?
Nunca había oído semejante violación de los derechos de la mujer.
Por curiosidad, ¿cuántas bolsas de speed me darías por ella?
No sé.
Gilipollas. Me tocas y te parto la cara.
Es de puta madre, tío.
Bueno, ya está bien.
- Perdona. - Coge lo tuyo y vete, David.
Tenemos cosas que hacer.
Vale, perdona, Dianne. Toma, Bob.
- Vale, tío. - Vale, gracias.
A pasarlo bien.
La próxima vez que te entrometas o quieras ayudarme con los números,
te vendo al primer fenómeno de feria tuerto por un paquete de chicles.
Mírame, estoy de los nervios.
Perdona, Bob.
Haga memoria. ¿Llevaba cuello redondo, cuello bajo, o qué?
Una blusa.
No me acuerdo bien.
¿Se te está yendo la olla?
¿Qué coño haces?
¿Has esnifado cola? Deberíamos estar currando.
Conozco un hospital en la costa que seguro que es virgen.
No tienen seguretas.
Seguro que tienen coca. Esos hospitales siempre tienen coca de primera.
Estás loco, Bob. Acabamos de pegar el mejor palo en meses
y quieres salir a por más.
No sabes cuándo parar.
Venga, Bob.
Ya me conoces, no puedo pasarme así mucho tiempo.
Venga, llévame al cuarto y abrázame un rato.
¿Para qué quieres que te abrace? Deberíamos estar currando.
- Pensaba que me querías. - ¿Por qué no?
Pero nunca me follas y siempre me toca conducir.
¿Por qué no vamos ahora mismo a ese hospital
a ver si llegamos antes de que sea de día?
Vas a flipar cuando lo veas.
Ya veo todas las drogas que me están esperando en ese hospital.
Contra la pared.
- Contra la pared. - Sin rollos, chaval. A callar.
Mira en el otro cuarto.
Daos la vuelta los dos.
Yo que pensaba que ibas con más calma, y vas y atracas otra farmacia.
- Mentira. - ¿No me esperabas?
- No me he hecho una farmacia en años. - Una mierda.
Mira, tío, no vas a encontrar nada.
Déjame llamar a mi abogado para que aclare esto.
- ¿Tengo pinta de estar metiéndome? - Capullo cabrón.
Muy bonito, Bob. Estás pillado hasta arriba.
- ¿Tienes una orden? - Sí, la tengo.
Dentro del cañón de esta pistola.
No me vengas con hostias o te hago mirarla de cerca.
Uy, qué heavy, colega. Habéis leído mucho a Mickey Spillane.
Se ve que no lo entiendes.
Oye, deja los palos. Son mis Ben Hogan.
¿Qué te han hecho los palos?
- ¿Qué handicap tienes? - Lo he bajado a ocho.
¿Ocho? Y una mierda. ¿Dónde juegas?
En Mayfield. La última vez conseguí 75.
Mayfield es para maricas.
Por eso tienes ese handicap.
¿Y cómo quieres que juegue con los palos rotos?
Ten corazón.
Romped otros dos y dejadlos en paz.
- ¿Vale? - Gracias, tío.
No habrás escondido las drogas en algún sitio chorra
como la caja de cereales, ¿no?
No sé de qué me hablas, imbécil.
- Joder, ¿ésa es mayor de edad? - Tiene 22. Tienes 22, ¿no?
22.
Estás de suerte.
Bueno, chicos. La cosa está así.
Podéis decirme dónde están las drogas y ahorraros un buen problema,
o podéis quedaros con la boca cerrada
mientras lo destrozamos todo tablón por tablón. ¿Qué preferís?
Me encanta la pasma.
Si no hubiera maderos chulos como Gentry
la competencia sería tan dura que no quedaría nada que robar.
¿Verdad?
A ver.
Vosotros dos, coged el coche y buscad un piso.
Que esté al oeste. Hace semanas que no damos un palo por allí.
- Ya se habrán enfriado las cosas. - Vale.
- No la cagues. - No voy a cagarla, joder. Relájate.
Dianne y yo vamos donde mi madre a por ropa.
Algo decente.
Hola, mamá.
Pero si son el chorizo drogadicto de mi hijo y la loca ninfómana de su mujer.
Mamá.
Dime qué he hecho yo para merecer esto.
Sin saber cuándo van a llamar para decirme que mi hijo está muerto.
Verde de una sobredosis.
Muerto a tiros por un farmacéutico o atropellado al huir de la policía.
¿Por qué yo?
¿Tienes la ropa que dejé la última vez que me entrullaron?
La tiré. No creí que fueras a salir.
¿Cómo pudiste pensar eso?
Es un ladrón y un drogadicto, y eso le importa más que yo.
Si tú lo dices, mamá.
Que vaya a la cárcel. De todas formas, le gusta, ¿verdad, Robert?
¿Por qué nos odias tanto a Bob y a mí?
¿Qué hemos hecho para que nos odies así?
No te odio, Dianne, y tampoco a Robert,
y Dios sabe que es verdad.
Me dais verdadera lástima.
Ya sois mayores,
pero seguís comportándoos como críos que sólo quieren correr y jugar.
No se puede correr y jugar toda la vida, Dianne.
- ¿Queda algo tuyo arriba? - Regálalo. Ya conseguiré más.
Sí, claro. Sólo tienes que robarlo.
APARTAMENTOS JOSEPHINE.
Cállate.
Así que ésta es nuestra nueva casa.
Sí, Bob.
¿Por qué los llaman "Josephine"?
No sé. El que me lo alquiló se llama Dale.
Será que "Josephine" suena mejor.
La última vez que tomé ácido, me hice un autorretrato.
Guay, ¿no?
Puedo ver todas las drogas que me están esperando en ese hospital.
...el equipo de música del mes.
Qué perro.
Hablando de perros, ¿te parece que Rick y yo pillemos un cachorrito?
¿Uno pequeñito al que mimar cuando vosotros no estéis?
No.
Ni hablar de perros.
- ¿Qué tienes contra los perros? - Nada de perros, y punto.
Cuéntales lo que pasó con el último que tuvimos.
Si quieres que sepan tanto, cuéntaselo tú.
Yo no quiero hablar de ello.
Una vez tuvimos un perro. Se llamaba Panda.
El perrillo más cuco que podáis imaginar.
Solía seguir a Bob a todas partes.
Una vez nos seguía la policía después de un palo
en una farmacia de la ciudad.
Salió de la habitación y paró delante del armario
y entonces me atacó con una barra de hierro.
Panda saltó del coche y salió corriendo.
Lo buscamos, pero no había tiempo.
Nos pisaban los talones y teníamos que huir.
Pensamos que lo habrían atropellado.
Pero no. Lo tenía la policía.
Averiguaron que era nuestro y lo siguieron hasta casa.
Él los condujo hasta nosotros.
Nos metieron en la cárcel...
y sacrificaron al pobre Panda.
Para un pelaje brillante, dientes más blancos y un temperamento alegre,
la elección está clara.
Rico jugo. Sin cereales. Jugo...
Nadine, ¿tienes idea de lo que has hecho
mentando a los perros en esta casa?
- No. ¿Qué he hecho? - ¿No tienes ni idea?
No, Bob, ni idea. ¿Qué he hecho?
Acabas de echarnos un gafe de 30 días. Eso has hecho.
La suerte se nos ha esfumado para los próximos 30 días.
¿Hay un calendario para que sepamos cuándo acaba? ¿En qué mes estamos?
Joder, Bob.
Nunca habías dicho nada de no mencionar perros.
Si nadie ha hablado de perros, Rick,
es que sólo hablar de ellos ya habría sido un gafe.
¿Hay más cosas sagradas de las que no debemos hablar?
Pues sí. Ya que lo dices, sí.
Más vale que hablemos de ello ahora, ya que nos quedan 30 días de encierro.
Los sombreros.
Si veo un sombrero encima de la cama en esta casa, no volvéis a verme el pelo.
- Me largo. - Ya somos dos.
- ¿Por qué un sombrero? - Porque es así, guapa.
Y los espejos. Nunca miréis detrás de un espejo.
Afecta a tu futuro porque te ves al revés.
No. Ves tu yo interior.
Y no lo reconoces porque nunca lo habías visto.
En fin, que puedes congelar tu futuro, lo que puede ser bueno o malo,
pero no es cuestión de arriesgarse.
Pero lo más importante es el puto sombrero.
Un sombrero sobre la cama es la madre del cordero.
Joder, son por lo menos 15 años de mala suerte, o hasta la muerte.
Y prefiero la muerte porque no soportaría 15 años de gafe.
Tranquilo, cariño. Túmbate un rato.
Llevas días sin parar. Estos 30 días no van a matarnos.
No te deprimas, Bob.
A veces la mala suerte es buena suerte.
Piensa en las veces en que se nos reventó una rueda o nos falló el motor
y llegamos tarde a pillar creyendo que era mala suerte.
Y luego supimos que, por lo que fuera, había sido buena suerte.
¿Entiendes lo que te digo?
Joder, no lo entiendo.
Pero sé, después de tantos años,
qué señales buscar, y...
¿Sabes cómo es? Como si quienquiera que controla esas cosas dijera:
"Vete y cógelo".
"Está para pillarlo, chaval".
"Todo es gratis esta semana. Te avisaré cuando se te acabe el tiempo".
"Verás las señales".
"Sólo tienes que buscar las señales":
Mierda. Lo siento, cariño.
Perdona, cariño.
¿Qué está pasando?
¿Por qué no les colocamos algo y los empapelamos?
Siempre funciona.
Te diré por qué no. No quiero coger a Bob Hughes sólo por posesión.
Quiero pillarlo con las manos en la masa,
volviendo de dar un golpe. Ya lo sabes.
- ¿Quién es, Bob? - No sé. Creía que lo sabrías tú.
- Hola. - ¿Les he despertado?
No.
- Estábamos despiertos, ¿verdad, Rick? - Es que no sé qué pensar.
He visto a un hombre muy siniestro con una escalera
merodeando junto a mi ventana.
Y no voy a poder dormir
pensando que hay un maniaco sexual suelto por aquí.
Tranquilícese. Ahora bajamos a mirar.
- Muchísimas gracias. - Enseguida miramos.
Buenas noches.
- Buenas noches. - Adiós.
¿Qué coño hace levantada a las dos de la mañana?
Es Gentry.
Sí.
Seguro que nos siguió cuando nos mudamos.
Qué hijo de puta.
Sí.
Tendremos que darle una pequeña lección.
"Si no puede coger a Bob Hughes por posesión de narcóticos
es porque tiene un arreglo con el vecino de al lado".
"Hay una cuerda entre las dos casas".
"Bob le hace señas cuando quiere las drogas".
"El vecino las pone en la cuerda, Bob coge lo que necesita
y deja el resto en la otra casa para que no las encuentren".
Adiós, papá.
Perdone, ¿tiene un momento?
- Usted vive aquí, ¿no? - Sí.
Yo vivo al lado. Ya sé que no es cosa mía...
¿Qué llevará en la bolsa? ¿Serán drogas?
De una cosa estoy seguro: No es el puto bocadillo.
A las dos de la mañana, miro por la ventana y ahí está.
Un cabrón grande y feo con una gabardina oscura,
subido a una escalera y mirando por su ventana.
Con una mano debajo de la gabardina.
Desde donde yo miraba, daba bastante asco.
- Le voy a pegar un tiro en las pelotas. - Espere un momento.
¿Ves cómo se hablan? ¿Cómo gesticulan?
Se traen algo entre manos. No son simples conocidos.
Sí, está claro.
Por un momento parecía que el tío iba a saltarle encima a Hughes
y a sacarle las tripas.
Me habría gustado verlo.
Ya sé lo que estáis pensando:
"¿En qué me va a meter Bob ahora?".
Pues mirad, esto va a ser algo grande. Os va a encantar.
- Dianne, ¿adónde vas? - A por el tabaco.
Date prisa, no quiero que te lo pierdas.
- Rick, ¿adónde vas? - A por una cerveza.
Vale, pero no me llores si te lo pierdes.
Ya vienen. Son dos.
Acercaos.
Ya empiezan. Uno de ellos se está subiendo a la escalera.
Espero que se mosquee bien con ellos.
Ya sale el vecino. Hostia.
Lleva una escopeta.
Qué fuerte.
Arriba el telón.
Hostia puta.
Bob, quiero hablar contigo de lo que pasó anoche.
Ya le hemos dicho lo que sabemos al inspector. No tenemos nada que añadir.
Eres un mierda. Halamer y Trousinski saben que fue cosa tuya,
y están de todo menos contentos.
Voy a hacerte una sugerencia.
¿Por qué no te vas a dar una vuelta bien lejos de aquí?
Un momento, Gentry. La guerra la he ganado yo, no tú.
¿Quién eres tú para imponer las condiciones?
¿Por qué no te buscas una comisaría de pueblo donde te dejen ser sheriff
y tu única preocupación sean los borrachos y los mocosos?
Así que crees que has ganado la guerra, ¿eh?
Levántalo.
Sólo eres un yonqui que ha hecho que disparen a uno de mis hombres.
Y cuando te ponga la mano encima, todo el mundo olvidará tu existencia.
Soltadlo.
Eres un mierda.
Ya te ayudo, Bob.
Que te den por culo, Gentry.
No te dejes los palos. Mejora ese handicap.
Que nadie crea que nos íbamos por Gentry.
Nos íbamos porque todo nos salía mal.
El gafe de Nadine era más fuerte de lo que creía.
Era hora de cambiar de aires, y nos echamos a la carretera.
Dianne mandó las drogas por delante en autobús,
a estaciones de todo el noroeste,
y las recogíamos según nos hacían falta.
No queríamos que nos cogieran con el coche lleno de drogas,
así que le hicimos un agujero en el suelo.
Cuando veíamos las luces rojas, allá iba la droga.
¿Ocurre algo, agente?
Y nos íbamos a la siguiente estación,
que estaría a menos de ocho horas, antes de que se nos pasara el efecto.
Ni los obreros de la construcción se estresan tanto como nosotros
en nuestro esfuerzo por colocarnos.
No hemos pillado la camioneta porque necesitáramos otro vehículo,
sino porque es más fácil moverse con ella.
Como la matrícula es de aquí, la gente creerá
que somos un par de granjeros y una fulana en busca de diversión.
Yo siempre quise ser granjero, Bob.
¿Os habéis fijado?
- ¿En qué? - El montante.
¿No habéis visto el montante abierto?
- No. - ¿Qué es un montante?
No hay nadie en la parte de atrás.
Impúlsame y nos vemos detrás.
¿Ya? Una, dos y tres.
Nadine, coge esto y mételo en la camioneta.
Rick, ven aquí. Mira esas dos cajas fuertes de ahí.
Rick, vámonos.
Cállate.
Joder. Te quedas sin tu parte, por gilipollas.
¿Jugando a las cartas? ¿Quién gana?
¿Qué le pasa?
Nada.
Cocaína.
- Hostia. - ¿Qué es, Bob?
Dilaudid en polvo, eso es lo que es.
Un frasco sin abrir de 3,5 gramos de D en polvo.
Tendría que haber otro empezado.
¿Lo veis?
¿Sabes cuánto cuesta este frasquito?
- No, ¿cuánto? - Este frasquito...
tiene unas 840 dosis.
A diez dólares la dosis, son unos 8.400 dólares
de la mejor droga farmacéutica que se puede comprar con dinero.
Qué hallazgo. Este frasquito nos durará a los tres una semana.
Ya lo guardo yo.
Se nos ha debido de pasar el gafe, ¿eh?
- Me alegro de haber venido. - ¿Bob? Vamos a metérnoslo.
Cuidado con esto. Te puede matar.
Dianne, trae un vaso de agua.
Despacio.
Ya sé dónde esconder todo esto.
Aquí arriba.
Cogemos todo esto,
cruzamos un par de estos altillos
y dejamos las drogas encima de otra gente.
Vaya.
Alegra esa cara.
Te has quedado sin tu parte. ¿Y qué?
Vamos a salir un par de horas, pero volvemos enseguida.
¿Qué ha dicho de mí ese hijo de puta?
No ha dicho nada de ti.
No va a volver a llevarme, ¿verdad?
Y luego un día me dejaréis tirada en algún sitio y no volveréis.
Nadine, ¿de qué estás hablando?
Estás conmigo, cariño. No voy a dejarte tirada en ningún sitio.
- Es un puto cerdo. - Cállate.
- Cerdo. - Cállate, venga, cariño.
No hagas esto, por favor, Nadine.
Nos va muy bien.
¿Por qué creas problemas?
No aguanto sus aires de superioridad.
Y todo ese rollo de gafes. No te lo creerás, ¿verdad?
Mira, Nadine, no lo sé, ¿vale?
Lo único que hay que hacer es no hablar de perros ni dejar sombreros en la cama.
¿Tan difícil es?
Os voy a demostrar que un sombrero en la cama no quiere decir nada.
Eh, Rick. Vámonos, venga.
Ojalá no lo hubieras hecho.
Vete con ellos, pero, cuando volváis, os lo demostraré.
Cuando vuelva, no quiero ver ese sombrero en la cama, ¿vale?
No hay quien hable contigo a veces, joder.
Eh, Rick.
No seas muy agresivo. Sólo queremos distraerles.
- No quiero que nadie resulte herido. - Vale.
- ¿Lista, cariño? - Sí.
Disponte a morir.
Demerol. Mierda.
No es propio de él.
Bob es como un conejo. Dentro y fuera, sin tonterías.
Y eso no sólo va por las farmacias.
SERVICIO DE SEÑORAS
Sra. Robb, acuda a Ingresos.
Mierda.
No creo que venga. ¿Por qué no volvemos?
Lo han cogido.
Los cabrones lo han cogido, lo sé.
Es una corazonada.
Cabrones.
Nadine.
Ay, Dios.
Cariño, ya estoy en casa.
No te vas a creer lo que me ha pasado.
¿Qué pasa?
¿Quién ha dejado ese sombrero ahí?
Ella, Bob.
No lo hizo con mala intención.
La ha palmado.
¿De dónde lo ha sacado? No ha podido hacer esto con dos dosis.
¿Qué ha hecho? ¿Guardárselo?
- ¿Quién le dio esto? - ¿Qué es?
Mierda. Seguro que lo pilló de la camioneta
cuando recogimos los frascos.
Qué puta tramposa.
¿Bob?
No hables así de ella. Está muerta.
No digas nada malo de ella.
Rick.
Te engañó.
Tu propia novia te escatima tu parte de un golpe.
Se lo merecía.
Escúchame.
No sólo eso. Nos ha echado un gafe del que tendremos mucha suerte de salir.
Nos deja con un fiambre muerto de sobredosis, lo que equivale a asesinato.
Me cago en la hostia, quita el puto sombrero de la cama.
Fría.
Joder, es como tener un par de críos
cuando coges a una pareja así e intentas enseñarles a robar.
¿Me entiendes, Dianne?
Todos estos críos.
Son niñatos chupateles.
Han pasado tanto tiempo viendo a la gente matarse por la tele
que no saben otra cosa.
Creen que es legal. Creen que es lo que deben hacer.
Ya lo sé, cariño.
Estoy muy cansado.
Pobre Nadine.
No era más que una cría.
Y ahora, ¿qué?
- Hola. ¿Sr. Hughes? - Sí.
- ¿Piensan irse hoy? - No. ¿Por qué?
Verá, es que tenemos un compromiso anterior.
Su habitación está reservada para hoy.
¿Hoy?
- ¿Quiere que nos vayamos hoy? - Eso me temo.
Verá, es que hay una convención de sheriffs en la ciudad
y todas las habitaciones fueron reservadas hace 90 días.
Está bien, ¿puedo ir a verle a recepción dentro de diez minutos?
Deme diez minutos.
Seguro que conocemos a varios de ellos.
No puedo creerlo.
Una convención de sheriffs, nada menos.
¿No podía haber sido una convención de Tupperware?
O aún mejor, de funerarias.
Con permiso.
Oiga.
¿Entonces?
Lo siento, Sr. Hughes. Debería habernos dicho que iban a quedarse tanto tiempo.
Mire, mi amigo está con paperas.
Tengo miedo de moverlo por si se propagan.
El médico dice que sólo necesitamos otro día. Puede viajar mañana.
Venga.
Enciérrenlo. Fue él.
Culpable.
Va a ser difícil sacarla de ese agujero.
Ya no sé ni si volveré a hacerme las uñas.
Nadine te ha alterado de verdad, ¿no, Bob?
Sí, bueno, te diré qué me pasa.
Tengo miedo de que un madero entre por la puerta en cualquier momento.
Que diga: "Largo de esta habitación, es mía".
Dianne.
¿Sí?
Te quiero.
Yo también a ti.
Oye, Dianne.
¿Tenemos ese portatrajes azul grande?
¿Dianne?
Tranquilo, Bob. Saldremos de esta, siempre lo hacemos.
Cariño, date prisa. Vamos a perder el avión.
Hola.
Vaya día.
¿Qué te parece si subimos al ático,
repartimos las drogas con Rick y le damos la mayor parte?
No vamos a hacerle trampa.
¿Qué pasa, Bob? ¿En qué estás pensando?
En nada.
Estoy pensando en volver a casa.
Apuntarme al programa de metadona.
- Cambiar de rollo. - ¿Bromeas?
No.
Dianne,
ya no puedo hacerlo.
Yo no me apunto a ningún tratamiento.
¿Qué va a ser de mí?
¿Por qué no vienes conmigo?
No gracias. No vuelvas ni a mencionarlo.
Así, de repente, te pones a decir que vas a cambiar de rollo.
Cuando sabes que yo no puedo.
Mira, Dianne, haz lo que quieras.
Coge lo que tenemos. Sólo quiero lo bastante para llegar a casa.
Coge la pala. Yo me ocupo de ella.
Vuelve a la camioneta.
Vete.
¿Habías estado en algún programa de desintoxicación?
No.
Ya. ¿Cuánto tiempo llevas tomando drogas?
Toda mi vida.
¿Así que ésta no es la primera vez que lo dejas?
No. Es la primera vez que lo dejo con metadona.
¿Cuántos años tienes?
26.
- ¿Estás casado? - Sí.
¿Dónde está tu mujer?
No lo sé.
¿Tenéis hijos?
No.
¿Tienes trabajo?
No.
¿Número de la seguridad social?
No.
¿Te han condenado alguna vez por algún delito?
- Sí, varias veces. - ¿Qué delitos?
¿Por qué delitos te condenaron?
¿Qué quiere? ¿La historia de mi vida?
Mire, señora. Soy drogadicto. Me gustan las drogas. Me gusta ese estilo de vida.
Pero no me compensaba.
Aquí usted no ve a la gente como yo.
Porque la gente como yo no viene aquí a mendigar drogas.
Van y la cogen, y, si fallan, van a la cárcel,
y pasan el mono sin ayuda de nadie en una celda.
Perdona, Bob. No es mi intención molestarte.
Son los requisitos. Siento que no te parezcan necesarios.
¿Nunca has pensado en ser orientador
y ayudar a otros adictos a superar sus problemas?
No.
¿Por qué no?
Para empezar,
nadie, pero nadie, puede convencer a un yonqui de que lo deje.
Puede tirarse años hablando con él, pero antes o después pillará algo.
Quizá no sea droga, quizá sea priva.
O cola. O gasolina.
O un tiro en la cabeza.
Pero algo.
Algo que alivie las presiones de la vida diaria,
como tener que atarse los zapatos.
Tom, tienes correo.
- Dios te bendiga. - De nada.
Padre Murphy.
Hola, Tom.
Vaya, vaya.
El malo de Bobby Hughes.
Imagínatelo, verte aquí después de tantos años.
¿Usted también vive aquí?
No tengo donde ir.
En el sacerdocio no hay demanda de drogadictos ancianos.
Una indiscreción en 1970, cuando tú estabas dentro, creo,
provocó mi descenso a este estado lamentable.
De hecho, me siento un poco enfermo ahora mismo.
¿Tienes algo?
No.
Estoy en el programa de 21 días. Metadona.
¿Y usted?
Claro.
Yo también.
Pero a veces me adelanto un poco. ¿Comprendes?
Y a veces creo que alguna enfermera yonqui me roba la medicación.
Pero no estoy seguro.
¿Qué? ¿Pillamos algo?
No.
Pero le haré compañía.
Esto es una obra de arte.
Una obra de arte. Y eso también.
Y eso de ahí.
Mira el tronco de ese árbol.
Lo cual me recuerda: Conocía a un matasanos.
Creo que era en esa calle, o puede que en la siguiente.
Las suyas sí que eran recetas.
Tom conocía bien los viejos barrios.
Yo lo conocía desde que era monaguillo.
El benévolo padre Murphy, el mayor drogadicto de la Costa Oeste.
Cuando tenía drogas, siempre las compartía. Era buena gente.
Era el rey entonces, lo tenía todo. Estaba protegido en esta vida y en la siguiente.
Yo creo que se metió un millón de pavos por la vena.
Esto es lo que se conoce como taladradora radial.
Coges el taladro, lo pones en el soporte.
Que esté bien sujeto.
Así bajas el taladro. Lo colocas sobre el agujero.
Esto es el embrague, y esto el avance automático.
El embrague acciona el avance automático.
Lo apoyas, y que taladre.
Si vas a currar puesto, se nota.
Estar puesto es como estar borracho.
Si bebes o te colocas por la mañana, tu jefe se da cuenta.
Te despiden, no ganas dinero.
Tendrás que hacer otra cosa.
Tendrás que atracar, robar, vender.
Entre robo y robo, puede que acabes matando a tu mejor amigo por un chute.
Acabarás hundido. Así son las cosas.
Cuanto más te metes, más pillado estás.
Hasta que tocas fondo.
¿Leyendo un poco?
No tardaste en volver, Bob. ¿Qué pasó?
Nada.
Así que estás en el programa de metadona.
No creerás que eso va a evitar que Trousinski se te eche encima, ¿verdad?
La verdad, no he pensado mucho en eso.
Mira, por una vez, no he venido a hostigarte.
Trousinski perdió la placa después de aquel incidente. Ahora está en Tráfico.
Ha proferido tantas amenazas que casi va a tener que cumplirlas.
Y no quiero que pase.
¿Qué quieres que te diga? Tengo trabajo, ¿sabes?
¿Qué pasó Bob? ¿Dónde está Dianne?
Ya sabes lo caprichosas que son las mujeres.
Encontró a otro tío y se largó con él.
Me cuesta creerlo.
Dianne y tú lleváis juntos desde críos.
Espero que te vaya bien en ese trabajo tuyo.
Y espero sinceramente que te enmiendes un poco.
Cuídate, Bob.
Mi mujer sigue en ello.
No conseguí convencerla. Lo intenté.
Le pedí que viniera, pero no quiso. Quiere vivir su vida.
Lo que yo hacía era ir directamente a la fuente.
¿Quién tiene las drogas? Las farmacias.
Si quieres dinero, vas al banco, ¿no?
"Cariño, voy al banco y a la farmacia, ahora vuelvo".
¿Por qué lloras? Si quieres drogas, tienes que pagarlas.
¿Dónde está el dinero?
Capullo, ¿dónde coño está el dinero?
Es la tercera vez que te lo pido.
¿No dices nada? Di algo. ¿Te sigo pegando?
Eh, David, pero ¿qué estás haciendo?
¿Qué estás haciendo? El chaval está llorando.
¿Y? Son negocios. ¿A ti qué te importa?
¿Por qué no te ocupas de tus asuntos?
Porque me jode.
- Lárgate. - Venga, hombre.
Mierda.
- Hazte mayor, chaval. - Ya soy mayor.
Gilipollas.
¿Por qué no has hecho nada?
¿Qué te pasa? Creía... Joder, ya no te invito a comer.
¿Sabes, Tom, las historias que me contabas
sobre cómo solías sacar el brazo por los barrotes de la celda
y venía un carcelero y te metía un pico de morfina?
A mí no me lo hicieron nunca.
Ya no se lo hacen a nadie.
Las drogas han sido convertidas sistemáticamente en el chivo expiatorio.
La idea de que alguien tome drogas para huir de un destino horrible
les resulta odiosa a esos idiotas.
Predigo que, en un futuro cercano,
la derecha utilizará la histeria antidroga
como pretexto
para establecer un aparato policial internacional.
Soy un viejo y quizá no viva para ver la solución final al problema de las drogas.
¿Sabes qué, Tom? Yo creo que erraste la vocación.
Deberías haber sido filósofo.
En otra vida quizá, Bob. En otra vida.
¿Quién es?
Qué sitio más cutre.
¿Dónde está la chica? Sácala.
No cambias, ¿eh, Dianne?
Ya lo creo que no. ¿Por qué iba a hacerlo?
Sólo me refería a tu buen aspecto.
- ¿Sí? Seguro. - ¿Te apetece un té?
Sí.
¿Qué tal va eso de la metadona?
Así así.
- Tengo trabajo. ¿No te lo he dicho? - ¿En serio? ¿Dónde?
- En un taller de Western. - ¿Y qué haces?
Agujeros.
¿Agujeros?
Hago agujeros para los tornillos.
¿Y te gusta?
Te diré la verdad. Es un coñazo, pero me da para vivir.
Así que vas en serio. Vas a seguir.
Sí.
¿Por qué no te quitas el abrigo y te quedas un rato?
No puedo. Me esperan en el coche.
Sólo he venido a ver qué tal estás.
Toma.
De parte de Rick y del resto.
Hemos pensado que te apetecerá un poco de vez en cuando.
¿Qué pasó? ¿Qué te hizo dar media vuelta aquel día?
¿Fue por mí? ¿Hice algo mal?
No, cariño. No fue por ti.
Fue la muerte de Nadine y el gafe que nos echó con aquel sombrero.
Luego me entró el pánico cuando vi a todos aquellos maderos.
Supe que estaba metido en un lío y empecé a rajarme. Recé como nunca.
Dije: "Dios, Hijo, Demonio, quienquiera que seas, ten piedad de mí".
"Déjame sacar a esa pobre chica de la habitación y enterrarla
para que no me encierren de por vida".
"Y, Dios, si haces eso por mí, te lo agradeceré volviendo a casa,
apuntándome a la metadona, buscando trabajo y siendo virtuoso".
Salimos bien,
y lo había prometido, así que aquí estoy.
¿Vas a seguir así siempre?
Mira, Dianne, a pesar del aburrimiento, la vida normal no está tan mal.
Ni siquiera este cuarto tan cutre está tan mal.
A veces me despierto por las mañanas
y siento que me va a pasar algo bueno, ¿sabes?
Soy un tío normal con un currelo normal y un cuarto normal.
Y ahora te tengo a ti.
Estás loco, Bob.
Loco de verdad.
Dianne, ¿por qué no bajas
y les dices a tus amigos que te quedas a pasar la noche, vuelves
y te tumbas conmigo un rato?
Me gustaría, Bob.
Pero ahora estoy con otro.
Soy la novia de Rick. ¿No tiene gracia? Trabajo para Rick.
Nosotros enseñándole a robar, y ahora estoy en su banda.
Las vueltas que da la vida, ¿eh?
Sí.
Y ya me conoces.
Puede que haya sido muchas cosas, pero no una golfa.
Bob, tengo que irme.
Oye, Dianne.
Me alegro mucho de verte.
Tienes muy buen aspecto.
Ojalá pudiera recuperarte.
- ¿Quién es? - Tom, soy Bob. Abre.
- ¿Qué es esto? - Un regalo.
No me va a hacer falta. Me va bien con el programa y...
- Un regalo. Vaya. - Que lo disfrutes.
- No sé lo que hay. - Veamos.
Dios te bendiga, hijo mío. Que vayas al Cielo.
Ah, sí. Esto...
Esto es para pijos. Yo ni lo toco.
Pero esto...
Cien dosis de dilaudid.
Esto vale indulgencias plenarias.
¿Dónde está, Bob?
- ¿Qué queréis? - Tus drogas.
¿Crees que si tuviera drogas estaría en este agujero?
Estoy en el programa de metadona. ¿Venís a por drogas? No me hagas reír.
Cállate. Voy en serio, tío.
Si lo prefieres difícil, así será.
¿Eres tú, David?
Escucha, gilipollas. Lo he dejado.
Hablo en serio, joder, lo he dejado.
Pruébalo. Es bueno para el alma.
Mentiroso cabrón.
¿Dónde está, Bob? Sabemos que todo esto es trola.
¿Dónde está? ¿Dónde coño está?
Nada es más edificante que recibir una tunda.
En el fondo, lo sabía. Puedes ir contra corriente,
pero no puedes oponerte a las fuerzas del mal que yacen bajo la superficie.
Las que la gente llama supersticiones.
Almas en pena.
Gatos negros.
Sombreros en las camas.
Los perros y el mal de ojo.
Así que me relajé y acepté la idea de que, por primera vez en mi vida,
sabía justo qué iba a pasarme a continuación.
Mierda. Voy a matar al hijo de puta.
Seguro que el siguiente al que zurremos nos dice dónde están. Éste va de duro.
No todos son tan duros.
Voto por matarlo.
¿Me oyes, Bob?
Vámonos.
¿Vivirá? Déjenme hablar con él.
Bob, ¿me oyes?
¿Quién te ha hecho esto?
¿Ha sido Trousinski?
Dímelo. ¿Quién ha sido?
El sombrero.
¿El sombrero? ¿Has dicho "el sombrero"?
Dile a Dianne...
que se cuide del sombrero. Díselo.
Vale, Bob.
- ¿El Sombrero te ha disparado, Bob? - No.
El niñato chupatele.
El Chupatele ha disparado y el Sombrero estaba allí.
Dime quién es el Sombrero para que se lo diga a Dianne.
SOMBRERO
Da igual.
Se lo diré yo mismo.
Tenemos que llevárnoslo de aquí.
Es esta puta vida.
Nunca sabes qué más te va a pasar.
Por eso Nadine optó por el camino más fácil.
Por eso Dianne sigue adelante de ese modo.
Y es que la gente normal no sabe cómo se va a sentir al poco rato.
Pero un drogadicto tiene una idea muy clara.
Lo único que hay que hacer es mirar las etiquetas de los frascos.
Tienes que aprender a leer las señales.
Eso era el sombrero en la cama, y por eso no tengo miedo.
He saldado mi deuda con el sombrero.
La ironía era cojonuda.
Los maderos me escoltaban a la mejor farmacia de la ciudad.
Seguía con vida.
Espero que sepan mantenerme con vida.
Subtítulos de Visiontext: Pedro Flamarique
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